Om høsten. Bladene faller. En venn
kjører inn
i skogen, en av dem som alltid hadde
et smil og en omtenksomhet
på lager – så var hun likevel
sans canoe? Balladen om de triste unge menn er ikke
sangen om bjørka, som blir oker
når vindkulene
kommer. Eller kulda tar fram
avbitertanga. Hva for plagg er det som ligger
på bakken, der bjørketreet
stod? Radka, we miss you. Sola skinner
som en sengestolpe
over granholtet.